"стылого"

сты́лого

По безграничным просторам Стылого океана несколько дней подряд несла их снежная ладья с красивым названием "Овен".

Поскорей бы от стылого неба
В плен спасительный камелька.
На столе под краюхой хлеба
Крынка свежего молока.
Чтобы сытно, не надо много.

Не стылого марта беда связала в последней угрозе - мокрющих снежинок вода, как памяти зёрнышки в прозе.

прозелень
семитканным цветочным узором
и былинится яркою озимью
и пушинится створками снега
незатканною выпадет пяточкой
даль прохладная неба стылого

Прошу об одном лишь, милая, и верю, что можешь дать мне
Горсть снега вчерашнего, стылого прошу я тебя подать мне.

на прощание взгляд -- позовет на заре дальний путь,
Затеряется след средь туманных болот и дремучих лесов,
Легкий шелест шагов навсегда унесет ветра стылого

Редкие прохожие прятали угрюмые лица от стылого северного дыхания. Серыми нотами они плыли по серому нотному стану улицы.

За туманной гладью стылого окна
Расправляет пряди юная весна
Сердце - как полымя, жизнь -- как в пылком сне,
И одно лишь имя видится в стекле.

этой ценой
Ветер пряча в карман
В изнеможеньи
В венах пряный дурман
Создаёт искаженье
Иглы в сердце дождей
С отблеском хрусталя
Моя холодная постель
Из стылого

Махать вслед грустному и улыбающемуся лицу у холодного стылого окна, губы твои шепчут что-то - я не могу понять, но сердцем чувствую эти слова:
- Милый

Дождь - это когда ничего не ждешь,
И губы соленые от стылого лета."
Разве это не притягательно!

тряпичной кукле в руках у потёртого жизнью и холодом мужичка, услышать лёгкое трепетание крыльев и, краешком глаза, уловить сияние здесь, в толчее зябкого и стылого

Тепло, оказывается, можно и из стылого камня получить.
Ветер, жидкий и свистящий, щекочет меня через пальто.

Всхлипы буранного, стылого ветра, что тихую нежность унес.
Хмурое небо и грешные слезы продрогших ливней и гроз.

Солнечные лучики стылого марта запрыгали по подворью, на душе потеплело...

Если мне и суждено умереть, то явно не от рук пьяного стылого в трактире Айгора.

Ты есть вот здесь и сейчас, дрожащая от стылого ночного ветра, пытающаяся согреться движением вперёд и вникуда. Ты есть. И всё.

Листок оторвался от ветки, и сначала растерянно стал падать, раскачиваясь на волнах стылого воздуха.
Но ветер не оставил его, он дунул снова.

Нет кривых деревьев, скользкого неопрятного кустарника, оврага, полного мусора и обгорелых веток, нет пробирающего до костей стылого ветра...

В тяжкие с минуты стылого дождя в душе,.. -- читаю медленно в экране монитора: Нет, не мгновенно.