"дотлевает"

дотлева́ет

В огне блокнот лениво дотлевает.
То были стихи - стихи о Тебе.
Я писала их, надеясь: это Бога обманет.
Я писала их, чтобы противостоять Судьбе.

На обожженной люстре чистит лапы муха,
Из крана капает ушедший день на грязную посуду,
В холодных пальцах дотлевает сигарета.

И праздник дотлевает...
(Дайте спички!)

пробегаешь,
Серость дней и остатки забот,
И опять в тишине засыпаешь,
Знаешь точно, никто не прийдет,
Как обычно, рядом газета,
А на кухне остывший чай,
Дотлевает

В их сердцах --
Вера в Чудо дотлевает.

глухой сумеречный свет, в котором любой куст может обернуться жуткой сущностью или еще каким-нибудь опасным порождением сумерек, зато впереди абрикосово дотлевает

Один последний уголек во мраке дотлевает,
Воспламенит ль огонь надежды он -- Увы, никто не знает...

Словно бисером вышита мелким дождем
Стежка тонкой тропинки бегущая прочь,
Хмурый день дотлевает сырым угольком
Серой пасмурной дымкою стелется ночь.

Но не этой ценой
Шатких мыслей одних
Клубок закрутили
Ад и рай на двоих
В безымянной могиле
Талых вод глубина
Без возврата к себе
Цвета капель вина
Дотлевает

Сигарета дотлевает, обжигая пальцы. В какую сторону направить сапоги
- У-у-у-у-у-фффа-а-а!!!

Сигарета дотлевает до фильтра и на этом заканчивается творческий процесс. Ты идешь на кухню чтобы сделать кофе.

В руках дотлевает подкуренная, но так и не тронутая сигарета. Простое объятие могло бы ее спасти, разбить пустоту и осушить влагу с ее лица....

А у меня тем временем дотлевает в руке сигарета что вставлена в мундштук.

Стою я: в пальцах дотлевает сигарета, живот перебинтован и начинает заводиться.

Когда я закончу писать, можно будет закрыть заслонку у печи, чтобы комната не выстывала, а камин пусть дотлевает до утра...

Да, действительно, люди часто отталкивали меня своей невежестливостью, но страсть жизни все еще дотлевает во мне, а потому я пишу стихи и прозу.

Попыткой выжить на этой свалке, когда не остается веры, и надежда медленно дотлевает в груди...

Во рту у него дотлевает сигарета, пепел падает на стол и разлетается от редких вздохов, да сквозняка из открытой форточки... Тишина.

И с каждой минутой, всё то, что есть во мне от начала дней моих и по сей день дотлевает... Прах. Совсем скоро мой прах разнесётся по городу.

Дотлевает душа, и всё же
от себя не укрыться мне.
Вот, сижу, кулаки в колена.
Узреваю в горилке суть.